POEMA ALMA ERRANTE

He despertado bajo la ansiedad de mi alma que no agota su trajín inquieto y el anhelo de paz que me asfixia de luz, bajo el soplo de un día cualquiera que puede dictarme las notas de una sinfonía serena que necesita mi vida. ¿Es hoy el día de un Apocalipsis o una Parusía? ¿Qué está buscando esta alma errante, que sólo navega? Me iré de noche a encontrarme con ella, y quizás quiera despertarme de la vigilia que me cubre para decirme que ya no es errante; que culminó el camino, que durmió de tarde y quiere seguir conmigo. Alma errante, alma dispersa ¿Dónde te escondes tantas tardes, sola y serena? ¿Acaso buscas el umbral de tu paz? Dejarás de ser errante cuando Dios te calme, y tantas respuestas serán destellos de tu propia luz; más tarde, cuando quieras acompañarme a caminar, te diré que he despertado aún con ansiedad y aunque tú sigas errante, ya sabemos por donde andar.

POEMA SOLEDAD

Estoy enfrente mío, en el paraíso del silencio. La inevitable soledad, simplemente hace su trabajo y yo se lo permito. Solamente hay un mundo, el mío. Hay ruido, mucho ruido en el enigma que envuelve al día. La soledad y el ocaso son preludio de noche y en ella vuelvo a estar enfrente mío. Búscame soledad cuando haya ruido, búscame en la brisa y al pie de un río, búscame en la alegría y en la melancolía. Porque deseo encontrarte para encontrarme y ser quien deba ser, en mis finitos días. No te vayas nunca de mí. ¿Sabes? Hay mucho ruido allá afuera, soledad.

POEMA QUIZAS ESTA NOCHE

Quizás esta noche cene con Cristo y respire hondo, muy hondo por última vez.. No habrá cruz que llevar ya a cuestas, temblará mi cuerpo y tendré el sudor frío, me despediré de aquellos a los que siempre amaré, miraré a Belén con sonrisas que calman y nacerá un niño en mi alma como de madrugada. Dos aves, que se acompañaron en la algarabía, el dolor y el silencio, donde Dios hilvanó con sabiduría un amor duradero; alzarán aquella noche distinto vuelo. Dos lunas de lágrimas sellarán la promesa de una cita en el firmamento. Y extrañaré verla; vestida de niña, vestida de novia, revestida de cielo. La eternidad también tiene cierta prisa. Tiene una cadencia peculiar en sus versos que dicta el alma en toda la vida. Porque somos en este andar, un instante, un soplo de alegría, somos orfebres de un destino que nos anima. Quizás esta noche, la cena ya esté servida y vea en el Hijo de Dios una primera sonrisa.

LA ECONOMIA DE LOS NO ECONOMISTAS

El término escasez creo que se originó desde Aristóteles, quien en su saber consideraba a la economía como una ciencia. Los libros de economía han atribuido que la misma es la ciencia que estudia el uso eficiente de los recursos escasos. La escasez de ningún bien nunca ha sido absoluta: ¿Acaso el oro no abundaba en la época de la conquista? ¿Hoy día los productos tecnológicos –con toda su diversidad- son escasos? ¿No abundaban los libros en la época medieval? ¿Es escasa hoy la información virtual? La palabra escasez no define la verdadera economía ni al verdadero economista. Es una palabra mal atribuida y un error de la historia seguir empleándola para conceptuar la economía. La escasez es un problema al que se enfrenta la economía como a tantos otros; como pueden ser la pobreza, la inflación, el desempleo, la reducción de la producción nacional,…Los no economistas hicieron de la escasez la palabra principal para referirse a la oikonomomía griega. El economista basado en todas las teorías y conjeturas hasta ahora escritas, debe buscar maximizar sus utilidades y reducir sus costos. Este principio es de origen smithiano y por lo tanto liberal. Con este pensamiento, la economía es la ciencia del dinero y adolece de todo lo social y humano. Las utilidades son un objetivo como la reducción de costos, pero no es la parte esencial del oeconomus, porque el dinero- cuya creación data de la época mercantilista-, es un medio necesario, mas no es el destino de esta ciencia. Hasta aquí, he refutado estimado lector el término escasez y el término utilidad. Los modelos del libre mercado y el socialismo, son doctrinas que en el devenir del tiempo, van demostrando incoherencias y un mal desenlace de sus principios. Nunca ha existido un país de libre mercado absoluto. La oferta y la demanda no es una ley, es una propuesta que se cumple parcialmente, haciendo que los diversos agentes económicos se rijan por ella. Esta es una de las causas de la preocupante desigualdad que existe, medida en un Coeficiente de Gini. ¿Dónde está entonces la economía?: En el hombre y en Quién creó al hombre. Algunos griegos ya la conceptuaban como ciencia, pues lo es. ¿Qué pretende? : El bienestar. Pero no un bienestar de dinero como fin, sino que a través del oeconomus, el homine sea mejor para sí mismo y otros homines. Los que pretenden ello, son los economistas necesarios para que el oikos desarrollado nos muestre a un hombre mejor.

POEMA ESE MAR DE ALEGRIA

Hay un lugar en el mundo que no conoce la tristeza, hay un lugar que no respeta ni la lágrima ni la lápida, todo hombre se ha encontrado en ese lugar y no quiso alejarse de ese mar de primaveras con viento de felicidad. Hay un lugar, cuya búsqueda es faena prolongada y su aire no respira nostalgias del ayer. Tiene aquel lugar un enorme sitial para la sonrisa que borra rencillas de un amargado corazón. Se estremece de algarabía como niño en un vergel maternal, no desea el fin de la verdad porque anhela prolongar la vida y burlarse por un instante de la agonía. Ese lugar, es ese mar de la alegría, aquella plegaria de sonrisas que hemos guardado desde la niñez. Es un cielo de estrellitas errantes, es un mar de nuestro ayer, cuya orilla descansa en la playa del ensayo que es la vida y nos vuelve infantes felices, por doquier.

LA CULTURA DE NUESTRO TIEMPO

Cultura es el conocimiento adquirido de la realidad. Más cultura, viene a ser la interpretación de la misma. No puede haber cultura sino hay lectura. ¿Cuánto y qué leemos hoy? Me desagrada la manera, temática y forma de cómo se anuncian las noticias. Hoy, es noticia (cultura) un reality o lo que le suceden a los personajes de esta triste forma de exponer la intimidad humana. La “cultura” es el escándalo, lo viral y lo mediático, lo cual supuestamente entretiene. Mofarse del otro es hoy una capacidad, a lo cual pobremente le llaman arte y así el noticiero o el programa de televisión adquiere más sintonía. Las noticias como la muerte o la desgracia, se anuncian con el mismo sonido, con que se difunde un show o un hecho político, no se percibe variación alguna. Desde luego, estimado lector, hay excepciones a este análisis, pero muy pocas son. ¿Quién haría hoy una película sobre el olvidado y gran poeta trujillano, con quien tenemos una deuda pendiente, como César Vallejo? ¿Qué empresario de televisión haría hoy, un programa sobre literatura o historia como diversión?. La cultura, siempre nos indicará inherentemente nuestra identidad y nuestro nivel de desarrollo. La tecnología – que ha existido siempre- ocupa mayor espacio en la cultura de nuestro tiempo. Es mayor el avance en la tecnología que el pensamiento más humano y solidario. Este afán de las redes sociales, la tecnología móvil, la cibernética,…ha llegado a desenfocar lo central de la cultura; la cual es : saber más para ser mejores personas y una sociedad más integrada. Países como Estados Unidos y Corea del Norte invierten en tecnología nuclear para “reflejar” un mayor poderío nuclear, en la posible situación de una tercera guerra mundial. El hombre no ha reflexionado el caos y el retraso que trajeron las dos guerras mundiales. Se piensa más en el hoy que en el mañana y el pasado o la historia ya no importa lo suficiente. ¿Qué sucedería si un día no hubiera internet en el mundo?¿Qué sucedería si un día no existieran las redes sociales?. Mi visión, no intenta desacreditar el avance tecnológico, que bien razonado - como consecuencia de una real cultura- contribuye a elevar las condiciones de vida. Lo que intenta es reflexionar agudamente sobre el uso de toda creación tecnológica y científica. Hoy, para muchos todo es “cultura”, todo es válido, porque la libertad de uno se lo permite. El solipsismo, que escribió Sartre, Camus, Nietzsche, Heidegger, … influye negativamente en la dimensión de una cultura social y cristiana. De todas las culturas, el cristianismo, es aquel que ha sabido enlazar lo económico, científico, político, filosófico, antropológico y sociológico. El mejor apologético del cristianismo que ha tenido el Perú es Víctor Andrés Belaúnde. Su obra principal es Realidad Nacional, que es una inteligente contestación al pensamiento socialista, cuyo mejor exponente fue Mariátegui. Se nos ha olvidado que nuestra cultura proviene de una síntesis entre lo español y lo indígena. En ella, está nuestra identidad y ésta debería ser el cimiento de nuestra cultura. Lastimosamente no es así, ya que se distorsiona nuestro pasado, que tuvo en la conquista más aciertos que errores. Es imprescindible hacer una reforma cultural; que tenga como inicio una reflexión de nuestra historia, una visión de un ser humano creyente, con mayor civismo, con virtudes como la solidaridad y la esperanza, más juicioso con la realidad, con menos pensamiento político y más social. La literatura tiene un espacio mayor que años atrás; sin embargo, merece más interés desde las familias. Un niño que lee es la promesa de una nación mejor. Autores a leer hay a doquier, solamente hay que saber escoger. La cultura se hereda, para luego forjarla.

POEMA HOMBRES DESCALZOS

La sonrisa del nuevo día ilumina a los hombres descalzos con sed. Vienen del frío nocturno, de una velada sin pan y sus ojos que esperan ser hombres de bien. El anciano que clama piedad y el niño mendigo, caminan en la vereda del olvido. Hombres descalzos y pobres, niños sin mal, se cubren de la misma lluvia; del desamor, se ríen bajo el mismo sol; el del amor. Esperan el alba con sueños de maná, sienten el olvido de un rostro de la humanidad, despiertan y duermen en la misma plaza. Son los huérfanos de la caridad. ¡Tanto vacío! ¡Tanto qué cambiar! ¡Tanto amor sin nido! Dejan plegarias los niños con sed a un mármol de catedral y un carpintero de Belén, labra el pesebre de una nueva humanidad. En caminos muy largos, he pisado algunas veces las mismas huellas de los hombres descalzos. Por esos caminos, es que deseo siempre andar.

POEMA OJOS TRISTES

Ojos tristes que en mañanas como ésta derraman lágrimas de soledad, ojos cafés sin brillo, que ensayan la vida tal cual. Se rebelan, porque esos ojos antes no fueron tristes y la tarde cae en mí, como el inmenso mar. Yo vengo de un poema no del todo escrito, vengo hoy de un verso triste, de un párrafo perdido, de una noche sin estrellas ni libertad. ¿Es la tristeza mi ocaso temporal? Estos ojos están tristes, porque de otro modo no pueden estar. Mis ojos son del frío y del silencio, son del tiempo que vivo, son del huerto del olvido. son del Calvario, de un Cristo mutilado, de un mundo involuntario, mis ojos vienen de las cenizas que ha guardado mi alma. Y la tarde cae en mí, con más fuerza, como el inmenso mar. La mirada retrocede a mi infancia serena, es devenir el recuerdo de mis juegos en un patio lejano, es sencillo entender que hoy mi vida ha dejado de ser y se rebela en cada tarde y en cada ocaso, para prolongar la agonía de la tarde y distanciarme tercamente del ocaso, para de esta forma única encontrada, volver a vivir y volver a ser. Mis ojos tristes se reflejan en la mirada de una niña alegría, sólo en ellos vuelve el brillo y el poema se concluye, se olvida al olvido y el Calvario se aleja en medio de mis versos escritos, en medio de una noche de estrellas y libertad.

POEMA NOSTALGIA

La alegría convive en armonía con ella. Se miran fijamente y no se atraen, como aurículas del mismo corazón, como beso y burla de la misma boca. Eres nostalgia, el rincón de un centenar de mis recuerdos. Es el destino final de un verso triste, que no aplaude a la risa, que calla toda algarabía celeste y que duerme en la sinfonía del día. Eres nostalgia, la réplica de un verano sin brisa. Vuelves entre las páginas de una vida corta y en el final del ensayo de la existencia. No tienes maldad en tus venas, estás hecha de amapola con heridas. Estás viva en un adiós y ausente en la bienvenida. Eres nostalgia, tantas veces, semilla de mi mañana.

POEMA UNO DE TANTOS PEQUEÑOS

Un saludo angelical ha estremecido tu cordero corazón y tu fiat ha girado nuestra historia. Dios vendrá a ser santo sacrificio y mar de perdón. ¿Me oyes Madre? Esta tarde de pradera gris que te vengo a rezar. En mi oración estás observando el mundo con dulce mirada y el destierro que palpas de tu Santo Hijo hacen vivas las palabras del viejo Simeón. ¿Me oyes Madre? Soy tu hijo, del jardín, uno de tantos pequeños. Antes de nona tomaste el manto maternal, y en él nos has hecho filios de tu amor. En mi cena con Cristo, deseo verte Madre, antes de dejar el último trozo de pan sobre la mesa. Son cuarenta los golpes en el pozo de tu corazón. Y el flagelo aún te duele, tú eres Madre, guardiana de mi panteón. Frente al madero tomaste nuestras cruces y el joven Juan secó las lágrimas de tu santo amor. En aquel Gólgota gris tu Cristo esta tarde se te va y aunque conoces ya del triunfo sobre la muerte, el camino hacia el calvario aún recorre tu cordero corazón. ¿Me oyes Madre? He venido a rezarte al jardín de tu ensueño, esta tarde que va perdiendo ya su tono gris.

POEMA DOMINGO

Día en que Dios volvió a ser hombre, después de tres días en el seol para anunciar su gloria. Hay una Magdalena sin lágrimas ni perfumes y a María le han sacado de su corazón la espada. Se escuchan, de las iglesias sus clásicas campanadas, se agrupan en bandadas, las aves que a doquier gorjean. Ante un altar un viejo reza y la vida que es toda faena se detiene, para meditar lo que podría ser mañana. Viene a mí el domingo como ave silente, dándome la hostia que mi espíritu clama y la voz de mi niño me dice: que debo abrir la puerta al Cristo que llama. Día genésico, hecho para tocar suelo con manos reposadas. Se celebra la resurrección, aplaudiendo a la muerte vencida. Se hace esta tarde un silencio en el alma y un ángel nos anuncia al Dios que ama. Cada primer día de semana, te espero ave silente, apacible y mansa.

POEMA CARIDAD

Hay días y tardes que tienen color a mundo.
Vienen como hojas secas, alejadas del otoño.
Es la sequía del alma,
que nos  muestra vasijas de barro y nostalgia.
Y  siento la vida incompleta,
de sólo contemplarla sin amor, ni ánima, ni nada.
busco mi ser en mi ser,
emprendo la aventura de saber quien soy y he sido,
y duele, encontrarme frágil y ausente.
Es un viernes santo  por la madrugada.
¿Hay gotas de caridad en el mundo?
Todo infinito dicta que sí.
Hay más que gotas, son las lluvias del pobre y rico que ama,
de los que combaten en  toda guerra contra la nada,
de los artistas fértiles, de los que evangelizan continentes,
de los maestros poetas que versan cultura,
de los inconformes de mi tiempo,
de los que curan heridas que siempre sangran.
Y están ahí, sembrando semillas de caridad
que caen en los terrenos del alma,
haciendo un Domingo santo por la mañana.
Hoy, es urgente la faena del amor,
hoy no hay excusas  para no dar,
aunque sea el último pan de tu mesa.
Hoy suena un relámpago en mi alma y en otras,
que nos despiertan a revolucionar el orbe
para sembrarlo de dulce esperanza.
¿Estás despierto hermano?
¿Estás allí?

POEMA EL TIEMPO

El tiempo marca las horas que pregonan los días,
es  el reloj que recuerda un nacimiento
y el mismo que anuncia la hora de un juicio final.
El tiempo navega en oleadas fuertes.
¡Tan fuertes como el coraje del viento!
Él  nos enseña a pensar
en sus minutos febriles.
y va adelante,
conduciendo al hombre
en los pasos lentos que al final de la vida debe dar.
Sus segundos redondean los sonidos del tic tac,
tan frecuentes como los latidos del corazón
que sigue a ritmo de tiempo.
Y el tiempo no avisa si dejará de marcar,
se despide de improviso en medio de lágrimas.
ineludible hecho;
el  que mis latidos, del tiempo, nunca escaparán.

POEMA SONREIR MIENTRAS

Sonreír  mientras  la angustia  no se vaya,
sonreír   como un Domingo por la mañana,
con el alma llena
y la mirada como nube blanca del sol  enamorada.
Sonreír en pleno ocaso de la nostalgia,
en la partida pronta de un amigo al infinito,
en el adiós a Mamá,
porque es injusto nacer sonriendo y morir  sólo llorando.
Sonreír con la esperanza de un después,
sonreír   porque la vida es gozo y la muerte fugaz,
sonreír  con el ánima llena, porque hay muchas gracias que dar.
No es la sonrisa una vana carcajada,
es un Cristo entrando a Jerusalén,
son mil niños de colegio iniciando una clase por la mañana,
es  el final  de  los tantos perdones que nos debemos los
humanos,
es el despertar del alma, de una humanidad 
que aún  navega en ríos de piedras absurdas,
que al  errante corazón  lo mata.
Sonreír con el alma llena
y la mirada como nube blanca del sol enamorada. 

POEMA SOBRE LA ESPERANZA

Sabe brotar como del mar la espuma,
vive en  la mismidad,
sabe soñar y hacernos soñar,
se adentra en el ánima con libertad.
La esperanza es tuya, mía, nuestra.
viene de Dios, viene de su bondad,
quizás de prisa, porque corre a la eternidad.
Ser  apóstoles de esperanza,
ser de ellos, es faena que hay que tratar.
Ni la niebla, ni la asedia y  el desánimo,
han logrado tal palabra apagar.
Es un grito del corazón, que afuera es calma,
yace en la potencia de una voz o en la belleza de un verso,
en la mirada del niño que quiere jugar,
en la ternura de unas viejas manos, cuya vida supo esperar.
Tiene la esperanza el anhelo que guarda todo hombre para vivir,
es virtud que ilumina todas las virtudes.
La extraño cuando mi corazón ha olvidado soñar,
la busco en cada alba, me quedo con ella cada tarde,
la necesito tener en medio del día mundanal,
quiero compartirla para hacer de ella eterna verdad.
Hermano, ella necesita de tus manos para dibujar en cada alma
algo de paz, alegría, quietud, silencio y bondad.
Me he sentado con ella esta tarde a conversar  y los versos escritos
son aquellos que la esperanza sabe declamar.

POEMA QUIZAS MAÑANA

Duerme tranquila en la faz de la prolongada noche,
porque quizás  mañana no sea como hoy,
sean  día y noche distintos  en el saber de tu vida.
Duerme serena  Belén  en el preludio al nuevo día,
para  que le sonrías con tu nube blanca jaspeada de lirio,
para que alegres nuestros corazones silentes o ausentes,
que gozan con los ojos con que miras la irrupción del alba.
Hasta mañana, tierna rosa de mi jardín,
duerme tranquila y serena,
porque mañana todo bien te espera
y serás tú  quien elija  la intensidad del día.
Cierra sin brevedad tus ojitos  cansados de interminable juego,
que se cierren solitos, al compás natural del sueño.
Y en la faz de esta prolongada noche,
recuerda que quizás la marea te sorprenda,
pero  tú, no cedas al oscuro miedo.
Mañana, tú le cantarás a tu niño
la canción de cuna predilecta y
junto a él, soñarás de nuevo.
No  te pierdas esos momentos.
Hasta mañana Belén,
la luna  se impacienta y no espera.
Un día al  despertar  ya no estaré,
habré cerrado mis ojos  junto con tus sueños.
Tú, mientras tanto, sonríele a la mañana;
siempre, con tu nube blanca jaspeada de lirio.

CUENTO A VECES EL OLVIDO

Ya no se acuerda con lucidez de su niñez, de sus amigos cercanos, de los dos viajes a Europa –uno a Italia y el otro a España–, ni de los consejos de Mamá Josefina, ni los nombres de los personajes del Quijote. Ha borrado de la mente casi todas las clases magistrales de literatura dictadas con pasión en la Universidad Nacional de San Agustín y en la Mayor de San Marcos. Contabiliza el tiempo de un modo peculiar; el alba y el ocaso son las claves para entender dos tiempos del mismo día, y en las noches sabe con certeza que despertará, lo que no sabe es si algún recuerdo podrá navegar en su  mente sabia.
Ha olvidado “La lotería de Babilonia” sin dejar de admirar la pluma de Borges; ha olvidado al Consejero de “La guerra del fin del mundo” sin eludir la crítica a Vargas Llosa. Ya no se acuerda de los principios liberales de “La riqueza de las naciones”; sin embargo, su mente reconoce  a Pitágoras como creador de la Economía y no a Adam Smith. Permanece en él el concepto central del indigenismo y sabe que existe diferencia con la postura indigenista. Puede ver una foto de Arguedas y, detrás de ella, puede imaginarse algún paisaje andino o reconocer el sonido de un zumbayllu. Es que el olvido parece ser que tiene en sí una sinrazón, donde el concepto y la experiencia permanecen, mas no los detalles o circunstancias precisas.
César Díaz es el nombre que por momentos ha dejado de pronunciar, el olvido es  una constante en su vida. Tiene aún cientos  de lectores, a los cuales apasiona su poesía y su buena crítica de la realidad del país, plasmada en varios artículos y en un ensayo llamado “Perú: Realidad y futuro”.
Cada día transcurre entre un desayuno ligero, un abrazo de su esposa, una llamada de su hija Sofía –que muchas veces es breve–, porque César percibe la tristeza de ella, cuando lo escucha  tartamudear para recordar.
Los martes por la tarde lo visita Julio Aréstegui, un alumno suyo de la San Agustín. César en sus ochenta y dos años  y Julio en sus cuarenta. Ambos entablan un diálogo, entre café americano y unos pocos cigarrillos. Uno de esos tantos diálogos…
–Don César, ¿cree usted que debe uno tenerle miedo al olvido?
– No. Nadie es un Funes Memorioso. Prefiero tenerle miedo al miedo, eso es menos controlable. Simplemente se vive con lo que uno tiene en su mente.
Díaz se pregunta:¿cómo llenar el olvido? Le es lógico que en la mente se produce un vacío y ante las interrogantes familiares hace un esfuerzo por recordar. Cuando no hay  éxito en tal intento, la angustia y la ansiedad lo atormentan. Desea recordar las primeras travesuras y complicidades con su hermano Augusto, pero se queda con una emoción en el alma y la tristeza que genera el olvido. Anhela recordar los primeros pasos de la pequeña Sofía para reírse por momentos, pero se queda con la emoción paternal y una lágrima que irónicamente lo apacigua. Desea recordar el patio del colegio, los almuerzos dominicales con picante arequipeño, los abrazos con su madre… Desea evocar tantos momentos porque César Díaz es poeta y los poetas desean muchas cosas en el alma, son persistentes, su voluntad espiritual es mayor que la del hombre que es víctima de la rutina y del tiempo que le toca vivir.
Conocí a César Díaz una tarde que no he olvidado, hace cinco años atrás. Hoy, tengo en mi mente sucesos cortos que he empezado a olvidar.

POEMA SI EL MUNDO FUERA DE LOS NIÑOS

Si el mundo fuera de los niños,
no hubiesen habido dos guerras,
porque se hubieran construido más castillos de arena.
Habrían mucho menos banderas y fronteras,
se escucharían más risas que malas noticias
y  la palabra feliz, sería desde luego más común.
Si el mundo fuese así,
la muerte sería menos entendible;
pero seguro, habrían más rosas en los panteones.
Las cosas se comprarían con intercambios y gracias
y el dinero no sería imprescindible,
por lo que la pobreza llanamente dejaría de existir.
Si el mundo fuera de los niños,
mi alma no reflejaría sus treinta y siete años,
que ya lleva consigo.
Yo tendría seis u ocho años nuevamente,
hubiera cumplido más promesas
y terminado de contar todas las estrellas del cielo.
La palabra perdón sería término frecuente de mi vocabulario.
Hubiera conocido con anticipación  la pureza y la inocencia,
hubiera también caminado en mayor cantidad de parques
y tendría infinidad de versos escritos.
Comería más chocolates por las tardes
y  endulzaría más mi vida con besos de amor.

El  mundo no  conocería la luna,
pero sí  en Navidad a un Niño Jesús.
En verdad, el mundo si es de aquellos que fueron niños,
muchos dejando atrás una historia de infancia feliz.
Ahora,  anhelo en demasía las tardes,
para seguir endulzando mi vida con besos de amor.

EL AMOR A LOS LIBROS

No recuerdo exactamente el primer libro que leí, pero la aventura empezó cuando escuchaba a mis padres hablar de los libros que leían. Desde infante, tuve interés en leer y conocer un poco más el mundo. Intuyo que, hoy existe mayor interés y  amor a los libros que hace unos años atrás, esto debido a las diversas Ferias de Libros que se organizan.  El mundo  digital, permite tener acceso a libros clásicos y contemporáneos. Personalmente, me he acostumbrado a leer libros virtuales con los años. La experiencia de leer, no depende del medio, sino de la esencia que se encuentra en la lectura. Los libros nos animan a vivir, a imaginar, nos disipan de la tristeza y nos reconfortan en la alegría.

Mis autores predilectos son Borges, por ser un creador casi perfecto de la ficción. Su literatura argumenta la causalidad y todo lo leído lo plasma en versos y prosa que enriquecen el buen oficio de escribir. Yo no comparto con el célebre autor gaucho, su posible postura agnóstica, y digo posible porque su obra tiene como esencia el infinito y el universo, como se aprecia en El Libro de Arena y en La Biblioteca de Babel. Su mejor libro- a mi modesto aparecer- es El Aleph, un punto desde el cual se ven todas las partes del universo. Admiro a Vallejo; por ser un creador de una nueva forma de hacer literatura con su aire metafísico, su creativa estética  y el uso de neologismos, unidos a un escritor que forjó en su alma lo que le sucede a Dios y al hombre. Sus mejores libros me parece que son: Los Heraldos Negros, Trilce y Poemas Humanos.

Leo a Aristóteles, por su visión anticipada de la existencia de Dios; a Neruda, porque tiene muchos versos de amor escritos metafóricamente; admiro a Einstein, por su sabiduría y por la argumentación acertada del futuro de la tecnología en la humanidad. Necesito leer a Gabriela Mistral por su ternura; a Amado Nervo, por la huella continua de la divinidad entre sus egregios versos; al genial apologético Gilbert K. Chesterton por su capacidad para argumentar y a nuestros Víctor Andrés Belaúnde como Bustamante y Rivero, por su pensamiento acertado sobre la realidad de  nuestro país. También he leído  a autores distintos a mis pensamientos. El existencialismo sartriano tiene una parte humana muy peculiar, que valora el momento de vivir cada día; donde  la nada sí existe, porque al negarla no podría afirmar que el universo existe. La nada es opuesta al universo. Marx se identificó inicialmente con la injusticia a los obreros, pero como sostendría George Orwell, terminó siendo una utopía. Y así podría citar a Camus, Heideguer, Vargas Losa,  Mariátegui, …, quienes en sus ideas opuestas hacen repensar las mías.

El lector va teniendo  una amistad con el escritor. Eso es lo hermoso de los libros, porque al inicio hay dos personas que no se conocen. En el transcurso de la lectura, el lector se identifica con uno o más personajes, los hace propios y desea saber el desenlace. El final del libro puede tener incógnitas para el lector. Yo no cierro los mejores libros, porque no existiría sin ellos. Así es mi amor a los libros, que han hecho de mí un bisoño escritor.

POEMA ROSA DE BELEN

Una rosa quiere dejarme el invierno para mi jardín.
yo se la pedí, le rogué que  fuera eterna niña
y una noche de ansiadas estrellas,
bajo inconfundible mirada divina,
el regalo de inmenso  amor se concedió.
Vino despierta, entre llanto y alegría,
me despertó al fulgor de la vida.
vino vestidita de cielo,
a  tomar  mi corazón de  su guarida.
Era mi  milagro de invierno,
la rosa que llegaba presagiando  toda algarabía,
revestida  de encanto,
llena de alma mía.
Y se unía a mi vida, otra vez mi vida
Sus ojitos, torrente de inocencia,
descubrían la semilla del padre.
La niña esperada,
llegaba con esperanza cantada.
Del pesebre tierno,
mi rosa de Belén,
la estrella que en la víspera llevará corazones
de regreso al edén.

POEMA Y LLEGO LA POESIA

No sé  si llegó temprano
o si llegó a destiempo,
no sé si llegó en otoño
o se revistió de encanto en invierno.
No sé si fue fugaz
o si fue lenta,
no sé si pidió permiso
o entró  violenta.
No sé si es de ahora
o   de antes,
no sé si está quieta
o permanece errante.
No sé si canta
o si baila,
no sé si llora
o solamente calla.
No sé si es alegre
o si es triste,
no sé si está sola
o a mí quiere unirse.
Creo que sueña,
y  luego  piensa,
me parece frágil cuando se ausenta,
se le escucha cuando habla.
Y  llegó la poesía,
endiosada en laureles de letras,
me llamó y estaba durmiendo,
yo la sentía cerca.
Y  sé que de improviso
arribó a mi  puerto  la  bella poesía.

POEMA SOFIA

A mi pequeña hija Belén

Yo anhelaba tener dos niñas alegrías.

La segunda tendría de nombre, Sofía.

El tiempo no lo permitió.

Pero para mí:

Belén es siempre Sofía

y Sofía es siempre Belén.

Sofía tiene la alegría de la mañana, Belén también.

Belén tiene una imaginación que anima, Sofía también.

Sofía es todo saber,

Belén es la casa del pan.

Sofía hubiese nacido un día de otoño,

como aquella inolvidable noche en que nació Belén.

Ella tiene entre sus ilusiones de niña,

de tener como hermana a Sofía.

Antes de conciliar mi sueño, suelo decir:

Hasta mañana Sofía, Hasta mañana Belén.

Sofía es un ángel soñado,

Belén ya no es tan niña como ayer.

Aunque mis años transcurran con las noches

y  no creo que llegue a conocer la vejez. Para mí:

Belén es siempre Sofía

y Sofía es siempre Belén.

Antes de conciliar mi sueño, suelo decir:

Hasta mañana Sofía, Hasta mañana Belén.

POEMA QUIZAS MAÑANA

Duerme tranquila en la faz de la prolongada noche,
porque quizás  mañana no sea como hoy,
sean  día y noche distintos  en el saber de tu vida.
Duerme serena  Belén  en el preludio al nuevo día,
para  que le sonrías con tu nube blanca jaspeada de lirio,
para que alegres nuestros corazones silentes o ausentes,
que gozan con los ojos con que miras la irrupción del alba.
Hasta mañana, tierna rosa de mi jardín,
duerme tranquila y serena,
porque mañana todo bien te espera
y serás tú  quien elija  la intensidad del día.
Cierra sin brevedad tus ojitos  cansados de interminable juego,
que se cierren solitos, al compás natural del sueño.
Y en la faz de esta prolongada noche,
recuerda que quizás la marea te sorprenda,
pero  tú, no cedas al oscuro miedo.
Mañana, tú le cantarás a tu niño
la canción de cuna predilecta y
junto a él, soñarás de nuevo.
No  te pierdas esos momentos.
Hasta mañana Belén,
la luna  se impacienta y no espera.
Un día al  despertar  ya no estaré,
habré cerrado mis ojos  junto con tus sueños.
Tú, mientras tanto, sonríele a la mañana;
siempre, con tu nube blanca jaspeada de lirio.