LA CULTURA DE NUESTRO TIEMPO

Cultura es el conocimiento adquirido de la realidad. Más cultura, viene a ser la interpretación de la misma. No puede haber cultura sino hay lectura. ¿Cuánto y qué leemos hoy? Me desagrada la manera, temática y forma de cómo se anuncian las noticias. Hoy, es noticia (cultura) un reality o lo que le suceden a los personajes de esta triste forma de exponer la intimidad humana. La “cultura” es el escándalo, lo viral y lo mediático, lo cual supuestamente entretiene. Mofarse del otro es hoy una capacidad, a lo cual pobremente le llaman arte y así el noticiero o el programa de televisión adquiere más sintonía. Las noticias como la muerte o la desgracia, se anuncian con el mismo sonido, con que se difunde un show o un hecho político, no se percibe variación alguna. Desde luego, estimado lector, hay excepciones a este análisis, pero muy pocas son. ¿Quién haría hoy una película sobre el olvidado y gran poeta trujillano, con quien tenemos una deuda pendiente, como César Vallejo? ¿Qué empresario de televisión haría hoy, un programa sobre literatura o historia como diversión?. La cultura, siempre nos indicará inherentemente nuestra identidad y nuestro nivel de desarrollo. La tecnología – que ha existido siempre- ocupa mayor espacio en la cultura de nuestro tiempo. Es mayor el avance en la tecnología que el pensamiento más humano y solidario. Este afán de las redes sociales, la tecnología móvil, la cibernética,…ha llegado a desenfocar lo central de la cultura; la cual es : saber más para ser mejores personas y una sociedad más integrada. Países como Estados Unidos y Corea del Norte invierten en tecnología nuclear para “reflejar” un mayor poderío nuclear, en la posible situación de una tercera guerra mundial. El hombre no ha reflexionado el caos y el retraso que trajeron las dos guerras mundiales. Se piensa más en el hoy que en el mañana y el pasado o la historia ya no importa lo suficiente. ¿Qué sucedería si un día no hubiera internet en el mundo?¿Qué sucedería si un día no existieran las redes sociales?. Mi visión, no intenta desacreditar el avance tecnológico, que bien razonado - como consecuencia de una real cultura- contribuye a elevar las condiciones de vida. Lo que intenta es reflexionar agudamente sobre el uso de toda creación tecnológica y científica. Hoy, para muchos todo es “cultura”, todo es válido, porque la libertad de uno se lo permite. El solipsismo, que escribió Sartre, Camus, Nietzsche, Heidegger, … influye negativamente en la dimensión de una cultura social y cristiana. De todas las culturas, el cristianismo, es aquel que ha sabido enlazar lo económico, científico, político, filosófico, antropológico y sociológico. El mejor apologético del cristianismo que ha tenido el Perú es Víctor Andrés Belaúnde. Su obra principal es Realidad Nacional, que es una inteligente contestación al pensamiento socialista, cuyo mejor exponente fue Mariátegui. Se nos ha olvidado que nuestra cultura proviene de una síntesis entre lo español y lo indígena. En ella, está nuestra identidad y ésta debería ser el cimiento de nuestra cultura. Lastimosamente no es así, ya que se distorsiona nuestro pasado, que tuvo en la conquista más aciertos que errores. Es imprescindible hacer una reforma cultural; que tenga como inicio una reflexión de nuestra historia, una visión de un ser humano creyente, con mayor civismo, con virtudes como la solidaridad y la esperanza, más juicioso con la realidad, con menos pensamiento político y más social. La literatura tiene un espacio mayor que años atrás; sin embargo, merece más interés desde las familias. Un niño que lee es la promesa de una nación mejor. Autores a leer hay a doquier, solamente hay que saber escoger. La cultura se hereda, para luego forjarla.

POEMA HOMBRES DESCALZOS

La sonrisa del nuevo día ilumina a los hombres descalzos con sed. Vienen del frío nocturno, de una velada sin pan y sus ojos que esperan ser hombres de bien. El anciano que clama piedad y el niño mendigo, caminan en la vereda del olvido. Hombres descalzos y pobres, niños sin mal, se cubren de la misma lluvia; del desamor, se ríen bajo el mismo sol; el del amor. Esperan el alba con sueños de maná, sienten el olvido de un rostro de la humanidad, despiertan y duermen en la misma plaza. Son los huérfanos de la caridad. ¡Tanto vacío! ¡Tanto qué cambiar! ¡Tanto amor sin nido! Dejan plegarias los niños con sed a un mármol de catedral y un carpintero de Belén, labra el pesebre de una nueva humanidad. En caminos muy largos, he pisado algunas veces las mismas huellas de los hombres descalzos. Por esos caminos, es que deseo siempre andar.

POEMA OJOS TRISTES

Ojos tristes que en mañanas como ésta derraman lágrimas de soledad, ojos cafés sin brillo, que ensayan la vida tal cual. Se rebelan, porque esos ojos antes no fueron tristes y la tarde cae en mí, como el inmenso mar. Yo vengo de un poema no del todo escrito, vengo hoy de un verso triste, de un párrafo perdido, de una noche sin estrellas ni libertad. ¿Es la tristeza mi ocaso temporal? Estos ojos están tristes, porque de otro modo no pueden estar. Mis ojos son del frío y del silencio, son del tiempo que vivo, son del huerto del olvido. son del Calvario, de un Cristo mutilado, de un mundo involuntario, mis ojos vienen de las cenizas que ha guardado mi alma. Y la tarde cae en mí, con más fuerza, como el inmenso mar. La mirada retrocede a mi infancia serena, es devenir el recuerdo de mis juegos en un patio lejano, es sencillo entender que hoy mi vida ha dejado de ser y se rebela en cada tarde y en cada ocaso, para prolongar la agonía de la tarde y distanciarme tercamente del ocaso, para de esta forma única encontrada, volver a vivir y volver a ser. Mis ojos tristes se reflejan en la mirada de una niña alegría, sólo en ellos vuelve el brillo y el poema se concluye, se olvida al olvido y el Calvario se aleja en medio de mis versos escritos, en medio de una noche de estrellas y libertad.

POEMA NOSTALGIA

La alegría convive en armonía con ella. Se miran fijamente y no se atraen, como aurículas del mismo corazón, como beso y burla de la misma boca. Eres nostalgia, el rincón de un centenar de mis recuerdos. Es el destino final de un verso triste, que no aplaude a la risa, que calla toda algarabía celeste y que duerme en la sinfonía del día. Eres nostalgia, la réplica de un verano sin brisa. Vuelves entre las páginas de una vida corta y en el final del ensayo de la existencia. No tienes maldad en tus venas, estás hecha de amapola con heridas. Estás viva en un adiós y ausente en la bienvenida. Eres nostalgia, tantas veces, semilla de mi mañana.

POEMA UNO DE TANTOS PEQUEÑOS

Un saludo angelical ha estremecido tu cordero corazón y tu fiat ha girado nuestra historia. Dios vendrá a ser santo sacrificio y mar de perdón. ¿Me oyes Madre? Esta tarde de pradera gris que te vengo a rezar. En mi oración estás observando el mundo con dulce mirada y el destierro que palpas de tu Santo Hijo hacen vivas las palabras del viejo Simeón. ¿Me oyes Madre? Soy tu hijo, del jardín, uno de tantos pequeños. Antes de nona tomaste el manto maternal, y en él nos has hecho filios de tu amor. En mi cena con Cristo, deseo verte Madre, antes de dejar el último trozo de pan sobre la mesa. Son cuarenta los golpes en el pozo de tu corazón. Y el flagelo aún te duele, tú eres Madre, guardiana de mi panteón. Frente al madero tomaste nuestras cruces y el joven Juan secó las lágrimas de tu santo amor. En aquel Gólgota gris tu Cristo esta tarde se te va y aunque conoces ya del triunfo sobre la muerte, el camino hacia el calvario aún recorre tu cordero corazón. ¿Me oyes Madre? He venido a rezarte al jardín de tu ensueño, esta tarde que va perdiendo ya su tono gris.

POEMA DOMINGO

Día en que Dios volvió a ser hombre, después de tres días en el seol para anunciar su gloria. Hay una Magdalena sin lágrimas ni perfumes y a María le han sacado de su corazón la espada. Se escuchan, de las iglesias sus clásicas campanadas, se agrupan en bandadas, las aves que a doquier gorjean. Ante un altar un viejo reza y la vida que es toda faena se detiene, para meditar lo que podría ser mañana. Viene a mí el domingo como ave silente, dándome la hostia que mi espíritu clama y la voz de mi niño me dice: que debo abrir la puerta al Cristo que llama. Día genésico, hecho para tocar suelo con manos reposadas. Se celebra la resurrección, aplaudiendo a la muerte vencida. Se hace esta tarde un silencio en el alma y un ángel nos anuncia al Dios que ama. Cada primer día de semana, te espero ave silente, apacible y mansa.

POEMA CARIDAD

Hay días y tardes que tienen color a mundo.
Vienen como hojas secas, alejadas del otoño.
Es la sequía del alma,
que nos  muestra vasijas de barro y nostalgia.
Y  siento la vida incompleta,
de sólo contemplarla sin amor, ni ánima, ni nada.
busco mi ser en mi ser,
emprendo la aventura de saber quien soy y he sido,
y duele, encontrarme frágil y ausente.
Es un viernes santo  por la madrugada.
¿Hay gotas de caridad en el mundo?
Todo infinito dicta que sí.
Hay más que gotas, son las lluvias del pobre y rico que ama,
de los que combaten en  toda guerra contra la nada,
de los artistas fértiles, de los que evangelizan continentes,
de los maestros poetas que versan cultura,
de los inconformes de mi tiempo,
de los que curan heridas que siempre sangran.
Y están ahí, sembrando semillas de caridad
que caen en los terrenos del alma,
haciendo un Domingo santo por la mañana.
Hoy, es urgente la faena del amor,
hoy no hay excusas  para no dar,
aunque sea el último pan de tu mesa.
Hoy suena un relámpago en mi alma y en otras,
que nos despiertan a revolucionar el orbe
para sembrarlo de dulce esperanza.
¿Estás despierto hermano?
¿Estás allí?